conmuchasjotas

Miguel ( a servidor) : Te voy a presentar a Pepe, el amigo de Germán

Miguel (a Pepe): Pepe, este es Jose. Jose, Pepe.

Pepe: No, si ya le conozco. (Cara de asombro leve)

Pepe: Eres de mi pueblo (Cara de asombro real)

Pepe: Eres José Antonio Fxxxxxxxxa (Cara de asombro alucinante).

Pepe: ¿No me reconoces?

Jose: ... no... entiendelo hace 15 años que me fui de allí.... (ñeñeñeñeñeñe, mente pensando, ñeñeñeñeñeñeñe)

(Elipsis temporal: tres minutos de silencio total, boca abierta, ojos como platos, mariposas en el estómago).

Miguel: Oye... dile quien eres que se ha quedado helado...

Pepe: Soy Jose Luis Mxxxxx

Miguel: ¿TE acuerdas de él?

Jose: Apenas. SOlo fue compañero de colegio, compañero de pupitre y amigo de la infancia, he estado en su casa, él en la mía , etcétera

(Fin de orgullo, pasado que vuelve, remordimientos, cosas muertas que renacen, dramas que vuelven y sorpresa, sorpresa cual Concha Velasco)

PSOE

Aburto Baselga, Mª del Rosario de
Acosta Cubero, José
Alborch Bataller, Carmen
Alcázar Escribano, María Angustias
Alonso Núñez, Alejandro
Álvarez Oteo, Eloisa
Amuedo Moral, Emilio
Antich Oliver, Francesc
Aranda Álvarez, Elviro
Armas Darias, Erasmo Juan Manuel
Armengol Criado, Mª Antonia de
Arnáiz García, María del Mar
Arola Blanquet, Alfredo
Barrero López, Javier
Barrio de Penagos, Juan Antonio
Batet Lamaña, Meritxell
Becana Sanahuja, José María
Bedera Bravo, Mario
Benegas Haddad, José María
Benito Serra, Ernest
Benzal Román, Raimundo
Cabrera Calvo-Sotelo, Mercedes
Campos Arteseros, Herick
Carcedo Roces, María Luisa
Carro Garrote, Francisco Xavier
Casaus Rodríguez, Yolanda
Castillejo Hernández, Carolina
Cedrés Rodríguez, Olivia
Chacón Piqueras, Carme
Císcar Casabán, Cipriá
Coello Fernández-Trujillo, Mª Mercedes
Colldeforns i Sol, Montserrat
Contreras Pérez, Francisco
Corcuera Plaza, Juan Carlos
Corral Ruiz, Lucila
Cortajarena Iturrioz, Elvira
Couto Rivas, Mª Esther
Cruz Valentín, Raquel de la
Cuadrado Bausela, Jesús
Cuesta Martínez, Alvaro
Cuevas Delgado, Antonio
Cunillera i Mestres, Teresa
Díaz Díaz, Manuel Ceferino
Díaz Pacheco, Susana
Díez de Baldeón García, Clementina
Elías Cordón, Mª Remedios
Elola Ramón, Juan Julián
Encina Ortega, Salvador A. de la
Escudero Sánchez, María
Esteve Ortega, Esperança
Estrella Pedrola, Rafael
Farrera Granja, Esperança
Fernández González, Daniel
Fernández Marugán, Francisco Miguel
Fernández Santos, Luis
Fidalgo Francisco, Alberto
Fuentes González, Mª Isabel
Fuentes Guzmán, Sebastián
Fuentes Pacheco, Ana María
Galache Cortés, José Luis
García Valls, Antonia
Garrido Peña, Francisco de Asís
Gómez Santamaría, Mª Gloria
González Serna, Carlos
Grande Pesquero, Pilar
Guerra González, Alfonso
Gutiérrez Vegara, Antonio
Heredia Díaz, Miguel Angel
Hermosín Bono, Mª del Carmen
Hernando Vera, Antonio
Herrero Sainz-Rozas, Soledad
Hierro Recio, Luis Ángel
Holgado Flores, Manuela
Huertas Vicente, Manuel
Jáuregui Atondo, Ramón
Jiménez Pérez, Agustín
Juaneda Zaragoza, Mª Rosario
Juanes Barciela, Carmen
Leguina Herrán, Joaquín
Lizarraga Gisbert, Mª Lluïsa
López Águeda, Oscar
López Garrido, Diego
López Rodríguez, Mª Pilar
López Villena, Carmelo
López i Chamosa, Mª Isabel
Louro Goyanes, Antonio
Madina Muñoz, Eduardo
Malaret García, Elisenda
Marín González, Manuel
Marón Beltrán, Carmen
Marsal Muntalá, Jordi
Martel Gómez, Remedios
Martínez Higueras, María Antonia
Martínez Sanjuán, Ángel
Mas i Estela, Manuel
Mateos Martín, José Ramón
Mayoral Cortés, Victorino
Membrado Giner, Jesús
Mendizábal Gorostiaga, Arantza
Monteserín Rodríguez, Mª Virtudes
Montón Giménez, Carmen
Moscoso del Prado Hernández, Juan
Muñoz González, Pedro José
Muñoz Salvà, María Gràcia
Muñoz Santamaría, Lourdes
Niño Rico, Encarnación
Oliver Sagreras, Isabel María
Oria Galloso, José
Ortiz Rivas, María del Carmen
Palma i Muñoz, Montserrat
Pedret Grenzner, Jordi
Perales Pizarro, Alfonso
Pérez Anguita, Mª Dolores
Pérez Rubalcaba, Alfredo
Pin Arboledas, Margarita
Pliego Cubero, José
Polonio Contreras, Rosa Lucía
Porteiro García, Mª Josefa
Pozuelo Meño, María Isabel
Puig Gasol, Mª Dolors
Quirós Pulgar, Sebastián
Rascón Ortega, Juan Luis
Rivero Alcover, Gloria Elena
Rodríguez Ramos, Mª Soraya
Román Guerrero, Rafael
Sáenz Royo, Eva
Sàez Jubero, Àlex
Salazar Bello, Mª Isabel
Sánchez Díaz, María C.
Sánchez Rubio, María Josefa
Santamaría i Mateo, Josep Antoni
Saura García, Pedro
Serna Masiá, Juana
Simón de la Torre, Julián
Suárez González, Celestino
Tabuyo Romero, Domingo Miguel
Tomás García, Luis Juan
Torrado Rey, Clemencia
Torres Balaguer, Ricard
Torres García, Siro
Torres Mora, José Andrés
Torres Sahuquillo, Gerardo
Torres Vela, Javier
Turiel Sandín, Agustín
Unzalu Pérez de Eulate, Pilar
Vallès Vives, Francesc
Velasco García, Rosario
Villagrasa Pérez, Teresa
Villarrubia Mediavilla, Julio

PP

Villalobos Talero, Celia

CiU

Campuzano i Canadés, Carles
Pigem i Palmès, Mercè

ERC

Andreu Domingo, Josep
Bonàs i Pahisa, Rosa María
Canet Coma, Francesc
Cerdà i Argent, Agustí
Puig Cordon, Joan
Puigcercós i Boixassa, Joan
Ramon Torres, Jordi
Tardà i Coma, Joan

EAJ - PNV

Azpiazu Uriarte, Pedro Mª
Beloki Guerra, José Ramón
Esteban Bravo, Aitor
Olabarría Muñoz, Emilio
Uria Etxebarria, Margarita

IU - ICV

García Suárez, María Carme
Herrera Torres, Joan
Llamazares Trigo, Gaspar
Navarro Casillas, Isaura
Pérez Martínez, Ángel

COALICIÓN CANARIA

Mardones Sevilla, Luis
Rivero Baute, Paulino
Rodríguez Rodríguez, Román

GRUPO MIXTO

Barkos Berruezo, Mª Uxue
Fernández Dávila, Mª Olaia
Labordeta Subías, José Antonio
Rodríguez Sánchez, Francisco

GOBIERNO

Rodríguez Zapatero, José Luis
Fernández de la Vega Sanz, Mª Teresa
López Aguilar, Juan Fernando
Alonso Suárez, José Antonio
Álvarez Arza, Magdalena
Caldera Sánchez-Capitán, Jesús
Montilla Aguilera, José
Sevilla Segura, Jordi
Calvo Poyato, Carmen
Narbona Ruiz, Cristina

Así se llama el relato que iba a escribir para el taller. Comenzaba con un forense que encuentra un sol tatuado en el pubis de la recientemente fallecida madre superiora de un convento de clarisas. Pero pese a tener la historia en la cabeza, el esquema y todo lo que yo necesito para rematar un relato no he podido terminarlo. ¿Estoy en crisis creativa? O simplemente “La monja tatuada” entra en la categoría de obras que no fructifican. Tengo ya una cantidad ingente, y todas coinciden con distintas crisis personales.... “Viviendo en May” que es el favorito de Merche, porque ella vivió la gestación , las ideas que caían como un torrente... “Tres dias de Esperanza” , una historia de amor en los tres días de secuestro, asesinato y entierro de Miguel Angel Blanco, “Nadia de Nadie” o como una panadera llena su vida dándole los bollos del dia anterior a una “homeless” (es que queda mejor en inglés) y como pierde esta vida al darle un día bollos recién hechos...

Y un largo etcétera... ¿Cuántas cosas se quedan sin hacer por esos momentos?. Todo tiene su momento y si no lo aprovechas pasa y ya no hay remedio. Pasa con mis relatos, pasa con “Ni Casta ni Susana” , pasa con los cursos a los que te vas a apuntar, pasa con la gente que conoces y quieres profundizar y como no es el momento no lo haces y pasa, y queda en un archivo temporal olvidado que quizás algún día al limpiar tu PC lo descubres y lo abres y lo miras, y lo lees y sientes rabia y hasta cierto sentido del ridiculo. Porque el pasado que no pasó es ridículo.

Por lo que sea hay canciones que duelen, que te remueven , te agitan y te escupen a la cara tu vida. Quizás porque la escuchaste con alguien, quizás porque la letra te diga lo que no quieres oir, quizás porque la música te haga sentir lo que quieres olvidar. (También existen las canciones que te alegran).

Hacía años que no escuchaba “In Dreams” de Roy Orbison. No la aguantaba, esa canción y “Me odio cuando miento” de Fangoria me recordaba una oportunidad perdida que creo que nunca he llegado a superar. O sí, quien sabe. El caso es que mientras la segunda si la podía escuchar, aunque me emocionaba, la primera era incapaz.

Hace relativamente poco me la bajé del Emule para grabar un CD a un amigo. Y la escuché. Casi paranoicamente, como hago yo las cosas, seis, siete veces seguidas. La letra no me dice nada (o quizás si). Pero la música, la melancolía con la que la canta Roy Orbison, me pone los pelos de punta y me hace pensar.

“A candy-colored clown they call the sandman
Tiptoes to my room every night
Just to sprinkle stardust and to whisper
Go to sleep. everything is all right.

I close my eyes, then I drift away
Into the magic night. I softly say
A silent prayerlike dreamers do.
Then I fall asleep to dream my dreams of you.

In dreams I walk with you. in dreams I talk to you.
In dreams you’re mine. all of the time we’re together
In dreams, in dreams.

But just before the dawn, I awake and find you gone.
I can’t help it, I can’t help it, if I cry.
I remember that you said goodbye.

It’s too bad that all these things, can only happen in my dreams
Only in dreams in beautiful dreams”

Ahora en estos momentos hay dos canciones que suelo escuchar. Yo creo que si pongo la letra puede llevar a malos entendidos, pero representan dos pensamientos, quizás contradictorios...

La primera es “Me cuesta tanto olvidarte” de Mecano:

“Entre el cielo y el suelo hay algo
con tendencia a quedarse calvo
de tanto recordar

Y ese algo que soy yo mismo
es un cuadro de bifrontismo
que solo da una faz

La cara vista es un anuncio de signal
la cara oculta es la resulta
de mi idea genial de echarte
me cuesta tanto olvidarte
me cuesta tanto

Olvidarte me cuesta tanto
olvidar quince mil encantos
es mucha sensatez

Y no sé si seré sensato
lo que se es que me cuesta un rato hacer
cosas sin querer

Y aunque fui yo quien decidio que ya no más
y no me canse de jurarte
que no habrá segunda parte
me cuesta tanto olvidarte
me cuesta tanto olvidarte
me cuesta tanto...”

La segunda es “A tu lado” de Fangoria (del disco Una temporada en el infierno)

“Siempre me llama quien no tiene que llamar
Siempre me quiere quien no me interesa ya
El tiempo empieza a ser un enemigo más
Contra quien luchar
Y a quien se que nunca voy a ganar jamás

Y he de confesar que no me importa mentir
Que nunca he sido fiel
Y mucho menos a ti
Que nunca fui feliz
A tu lado”

(Etc, esta segunda me la se de memoria pero al llegar aquí no suelo seguir)

A veces me jode se tan simbolista, y me jode escuchar en un sitio “Azucar Amargo” de Fey. Por inesperada, porque es como un golpe en la cabeza, como una tuberia que estalla en el metro y te arrastra escaleras abajo, y esa sensación la conozco, como algunos sabeis...

Pese a todo los recuerdos y los objetos que los simbolizan son como enfermedades crónicas con las que tenemos que vivir, diálisis a las que nos sometemos de vez en cuando, siempre con la esperanza de superarlo.

Dice Aquilino Polonio, ademas de que soy un enfemmo del cybersexo sin el cyber, que tenemos 39 relaciones en nuestras vidas. He estado pensando... ¿y este hijodeputa (con perdón para las señoras que practican este noble arte) qué entiende por relación?.

Si dice una relación de pareja, me quedan todavía 37. Y a mi edad (32) quiere decir que cada año voy a tener que echarme pareja... Que trajín!. Y además yo soy de relaciones largas...

Si se refiere a relaciones sexuales .... ¿39?. ¿En toda la vida o cada año? Si es en toda la vida, y viendo a mis amigos... hay gente que debe follar muy muy poco....

En definitiva, que me lo aclare. Porque a ver si voy a tener que restar o voy a tener que sumar. Que uno ha decidido ser normal y cumplir todas las estadísticas. Si fuera gallego incluso votaria a Fraga... (y una mielda)...

Y como cantabamos en mi segundo colegio mayor :

QUEREMOS PAN
QUEREMOS VINO
QUEREMOS A AQUILINO
COLGADO DE UN PINO

(Aquilino era el director)

Ayer hablé con mi primo Alfredo y Clarisa, su mujer. Estaban tristes, muy tristes. Ellos son católicos practicantes, como casi todos los miembros de mi familia. También como casi todos los miembros de mi familia se destacan por absoluto respeto a cualquier otra confesión. Pertenecen a esa iglesia de “la alegria”, la de la alegria de la fe, de creer. La de no machacar al contrario ni sentir pena. No la iglesia que nos propone el Partido Popular y la Conferencia Episcopal, que nos ordena el Vaticano, la del odio y segregación de la diferencia.

Alfredo me contaba que estaba muy deprimido. El domingo pasado su párroco dijo en su homilía que no se puede llamar matrimonio a aquella unión de personas que no puedan tener hijos. Alfredo y Clarisa no pueden tener hijos. Lo sabían al casarse, pero como tantos otros, se unieron por amor. Que es lo unico que Jesucristo pidió: “Amaos los unos a los otros”. No dijo: “Amaos pero tened hijos porque si no....”.

En definitiva, el Vaticano en su campaña de machacar y aniquilar a cualquiera que no tenga su fe, sus creencia y sobre todo a todos aquellos que no la obedezcan, me ha tocado las narices. Y no quiero que me tomen como un número más. No quiero que avalen sus tesis de discriminación, de segregación, con mi nombre.

Así que he decidido hacerme apostata , es decir, borrarme de la Iglesia Católica. En la cual estoy inscrito por haberme bautizado, por haber hecho la primera comunión y por haberme confirmado. Acciones estas hechas por el bien familiar, como casi todos y sin tener la madurez suficiente como para pensar por mí mismo.

Asi que os recomiendo que si no quereis apoyar las tesis homofobas, xenófobas y todo lo fobico que se te ocurra (Vaticano está construyendo su religión desde la prohibición, la negación y la segregación) os dejo este link donde vienen los pasos a seguir (muy fáciles) para ser apostata.

http://perso.wanadoo.es/estudioateo/apostasia/apostasia.htm

Deberia contar el por qué he dejado esto... Han sido semanas duras y curiosas. Digamos que he estado dos semanas de baja por depresión pero que esa depresión venía de atrás y acabó explotando... Y ahora estoy con ganas de comerme el mundo y de reir y de gritar y de bailar y me voy al concierto de Fangoria y si me apuran a cualquier cosa. Y quiero estar con mis amigos y que me lean, y que me escriban y me llamen. Necesito a mi gente , necesito disfrutarles y que me disfruten no a esa patética replica llorosa y suplicante... Viva yo!!!!. Ea... y mañana o pasado articulo de Ratzinger y articulo de las viviendas de la Trujillo. Os aviso!

Los dias pasan y como dirian las Belle Epoque ,“la vida que viene y yo me voy”... que no se que quiere decir pero que me puede servir de lema. Y no se por dodne empezar que llevo mas de una semana...

En el trabajo las cosas van como siempre, lo cual no es ni bueno ni malo, sino aburrido por rutinario y cansino por desastroso. Quizas yo soy demasiado perfeccionista para algunas cosas pero la metodologia es inexistente y la rigurosidad solo alcanza a la forma de vestir. No me extraña que la gente piense que los que trabajamos en traje y corbata somos pijos. La gran mayoria lo son. Pero no se dan cuenta de que somos unos obreros mas... con menos derechos que otros. Bueno, con los mismos, pero aquí nadie tiene cojones a exigirlos (pagas extras para trabajo fuera de horario, subida minima, etcetera).

Cuando se quemo Windsor pensaba en ello viendo que la gente despreciaba a las posibles victimas (los puestos de trabajo que se van a perder son abundantes, pero claro eso no saldra en las estadisticas) por ser una zona “rica”. No se dan cuenta que los que ganan dinero son cuatro... Yo cobro menos que mi cuñado, que es camionero y tengo un sueldo similar a mi otro cuñado que es obrero es una toneleria... Y yo encima me tengo que poner traje y corbata, que precisamente no son gratis. Llueva, nieve, haga frio o calor (y un traje es lo peor para ambos: te hace sudar y no te abriga).

Con Windsor se fue parte de mi vida. Vale, mi antigua empresa ya no tiene las oficinas en ese edificio (se han pasado a uno ultramegamoderno en Pozuelo)... Pero yo recuerdo el edificio, sus escaleras estrechisimas, la moqueta azul, las salas de reuniones. Reuniones constantes, agresivas, aburridas... como son todas las reuniones de este tipo de trabajo: un esquivar marrones e intentar echar la culpa al de al lado, sea quien sea. Pero si, con Windsor se fue eso... porque en mi recuerdo esta las oficinas de antes no las de Pozuelo.

Igual que en mi recuerdo esta mi primo de niño, no el joven que se mato en el coche hace unos meses. Yo perdi al niño pequeño a quien me tocaba cuidar cuando mis padres visitaban a mis tios. Hacia mucho que no le veia, ni siquiera le reconoceria. Casi me pasa lo mismo con mi primo Jesus, a quien le han detectado cancer de pulmon en un estado demasiado adelantado. Le dan cuatro meses sin quimio y poco mas de un año con. Elegira “con”`porque quiere conocer al hijo que espera su mujer. A mi primo Jesus le recuerdo tambien de adolescente, de unas fiestas en Ortigosa donde me escondi de el, porque odio encontrarme a la familia cuando voy borracho, que luego todo lo largan. Es un recuerdo cruel, para mi. Me avergonzaba, si. De mi familia, si. Y es un sentimiento que me sale sin pensar... No porque sean de pueblo , sino por snobismo... Por su incultura y su , voy a pasarme un poco, suciedad. Los consideraba sucios... Quizas el ambiente en el que me eduque a partir de los dieciocho es de un pijerio extremo. Colegios mayores, consultoria informatica, traje, corbata.... Entre mis amistades hay muchos intelectuales o muchas petardas pero nadie del pueblo llano... Me molesta cuando mi hermana mete la pata porque no lee ni los prospectos de las aspirinas. Me molesta la gente que me recuerda a Hommer Simpson pero sin su gracia. La incultura me abruma... La tarugez, la soberbia del desconocimiento.

Pero yo tambien soy asi muchas veces. No lo se todo. Y cuando en algo me encuentro pez me siento frustrado.

Debo ser pefeccionista. O snob. O las dos. O gilipollas directamente. Pero ahora que han puesto fecha a la muerte de Jesus, quiero acercarme de alguna manera, o quiero ayudarle... Seran remordimientos. Siempre igual. Mierda de seres humanos.