UN DIOS MANCHADO
Mamá dice que está cansada y se sienta en la silla marrón del recibidor, que nunca se usa. Está nerviosa como cuando me porto mal o como cuando papá llega tarde por la noche. Ellos creen que no les oigo porque estoy dormido, pero sólo cierro los ojos.
Mamá dice que papá no es malo, que tiene mucho trabajo y que no es Hércules, aunque eso yo lo sabía porque he visto la peli y papá no se parece nada.
Pero papá debe pensar que mamá es mala, porque la castiga y la da cachetes ... plaff, y ella grita y patalea.
Mamá llora mucho pero me dice que está cansada, pero está sentada desde hace rato y debería haber descansado.
Papá está en mi cuarto, le gusta mucho mi cuarto. A veces, por la noche, después de gritar con mamá, entra a darme las buenas noches e incluso, alguna vez duerme conmigo. Me abraza mucho y me aprieta contra sí mismo, y me hace daño.
Anoche vino a mi cuarto. Llevaba un calzoncillo que parecía hecho con piel de leopardo. Me dejó tocarlo.
Papá tiene el pito más grande que yo y a veces sangra por él, y pone caras raras y dice ahg, buff y cosas que no entiendo, y me dice que no le cuente nada a mamá porque se entristecería y que esa sangre no es mala, porque la mala es la roja.
A veces papá, cuando sangra, habla de Dios. Mamá dice que papá es un blasfemo o algo así, y que Dios no le va a ayudar nunca porque se pasa el día cagándose en él y que un Dios manchado no le puede escuchar ni hacer caso.
Yo hablo mucho con Dios y le pido que ayude a papá, para que no sangre más y para que no tenga en cuenta cuando él le mancha, que es el trabajo. Pero la señorita me dijo que papá es el cabeza de familia, y que es el que hace las cosas por los demás, así que supongo que Dios está manchado también para mamá y para mí.
Mamá sigue sentada y llora, y yo también lloro, porque mamá está triste y papá no sale de la habitación. Mamá me dice que la tormenta pasará, pero no llueve, y no la entiendo. Papá me dijo que había una ola de calor, que son como las del mar pero con rayos de sol, y que no llovía por eso. Pero mamá me abraza y me dice que me quiere y yo le digo que la quiero mucho y a papá también. Y mamá llora más.
Unos señores entran a casa y se llevan a mamá y me pregunta una señorita disfrazada de policía qué ha pasado, y le digo que papá tenía razón y que mamá se ha puesto triste porque papá sangra por el pito.
La mamá de Kevin, que vive arriba, dice que papá es malo, que es pecado lo que hace pero yo creo que lo que pasa es que tanto mamá, papá y yo tenemos un Dios manchado.
Mamá dice que papá no es malo, que tiene mucho trabajo y que no es Hércules, aunque eso yo lo sabía porque he visto la peli y papá no se parece nada.
Pero papá debe pensar que mamá es mala, porque la castiga y la da cachetes ... plaff, y ella grita y patalea.
Mamá llora mucho pero me dice que está cansada, pero está sentada desde hace rato y debería haber descansado.
Papá está en mi cuarto, le gusta mucho mi cuarto. A veces, por la noche, después de gritar con mamá, entra a darme las buenas noches e incluso, alguna vez duerme conmigo. Me abraza mucho y me aprieta contra sí mismo, y me hace daño.
Anoche vino a mi cuarto. Llevaba un calzoncillo que parecía hecho con piel de leopardo. Me dejó tocarlo.
Papá tiene el pito más grande que yo y a veces sangra por él, y pone caras raras y dice ahg, buff y cosas que no entiendo, y me dice que no le cuente nada a mamá porque se entristecería y que esa sangre no es mala, porque la mala es la roja.
A veces papá, cuando sangra, habla de Dios. Mamá dice que papá es un blasfemo o algo así, y que Dios no le va a ayudar nunca porque se pasa el día cagándose en él y que un Dios manchado no le puede escuchar ni hacer caso.
Yo hablo mucho con Dios y le pido que ayude a papá, para que no sangre más y para que no tenga en cuenta cuando él le mancha, que es el trabajo. Pero la señorita me dijo que papá es el cabeza de familia, y que es el que hace las cosas por los demás, así que supongo que Dios está manchado también para mamá y para mí.
Mamá sigue sentada y llora, y yo también lloro, porque mamá está triste y papá no sale de la habitación. Mamá me dice que la tormenta pasará, pero no llueve, y no la entiendo. Papá me dijo que había una ola de calor, que son como las del mar pero con rayos de sol, y que no llovía por eso. Pero mamá me abraza y me dice que me quiere y yo le digo que la quiero mucho y a papá también. Y mamá llora más.
Unos señores entran a casa y se llevan a mamá y me pregunta una señorita disfrazada de policía qué ha pasado, y le digo que papá tenía razón y que mamá se ha puesto triste porque papá sangra por el pito.
La mamá de Kevin, que vive arriba, dice que papá es malo, que es pecado lo que hace pero yo creo que lo que pasa es que tanto mamá, papá y yo tenemos un Dios manchado.
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El Nabo -